Lulu Panty (Siné-Gudule)... la suite

Quelques planches supplémentaires de Lulu casse-couilles : 


                                                                              (cliquez pour agrandir)

Lulu Panty (Siné-Gudule)

   Avril 1982. Dargaud rachète Charlie mensuel et sollicite Siné. Ce dernier, qui n’a jamais fait de BD, me propose de devenir sa scénariste, ce qui donne naissance à Lulu Panty, petite bonne femme rigolote, féministe, mauvais genre, et fervente adepte du porte-jarretelles.

         Durant trois numéros (du 2 au 5 de la nouvelle formule), on s’amuse beaucoup, Bob et moi. Sur deux pages contenant chacune cinq strips de quatre cases, Lulu vit des aventures rocambolesques, commente l’actualité, lance des pavés dans la mare, énonce des aphorismes provocateurs... Mais pas trop, hein ! Juste ce qu’il faut pour faire marrer le lecteur sans être jamais vulgaire (à notre avis, du moins). Hélas, lorsque Siné apporte les pages du numéro 6 :

         — Désolé, on arrête, lui dit le rédacteur en chef. L’agent de Schulz nous a mis le marché en main : c’est toi ou lui. Et comme « Les Peanuts » est la série vedette du journal...

         Siné, estomaqué, demande de plus amples explications.

         — Schulz est choqué par l’obscénité (!) de ton personnage, lui est-il répondu. Il refuse que son nom soit associé, d’une quelconque manière, à ta production.

         Comme ça se passe pendant mes vacances en Corse, j’apprendrai la chose par un article virulent de Delfeil de Ton, dans le Nouvel Obs. Mais à quoi bon pester — ou même faire amende honorable ? Face au géant d’outre-Atlantique, Bob et moi  ne faisons pas le poids. Exit Lulu Panty, longue vie à Charlie Brown.

         Et on s’étonne que je fasse de l’antiaméricanisme primaire ?

(ce texte est paru dans les "Grands moments de solitude" tome 1 chez Rivière Blanche)

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Un chtit mot de Gudule au Castor, datant du 10 janvier 2012 : 

   "Ce bon monsieur Schulz, dont, au demeurant, les personnages sont si sympathiques, n'en était pas à son coup d'essai. Courant 70, une dame (dont j(ai oublié le nom) ayant publié un mémoire sur lui, dans lequel étaient incluses des parodies de ses BD réalisées par les dessineux les plus talentueux du moment, a été traînée en justice. J'étais au procès, où maître Kiejman, qui la défendait, a basé toute sa plaidoirie sur le fait que cet humoriste n'avait aucun humour. je me souviens que nous avons beaucoup ri. Et que Schulz a perdu son procès. J'ignore s'il en serait de même aujourd'hui..."

   La dame en question s'appelle Marion Vidal, et son livre "Monsieur Schulz et ses Peanuts". Voir l'article à ce sujet chez BDzoom.com : 

http://bdzoom.com/5635/patrimoine/le-coin-du-patrimoine-bd-ca-vaut-son-pesant-de-%C2%AB-peanuts-%C2%BB/

   En passant, visitez le très beau blog dédié à Gudule, je vous l'ouvre à la page consacrée à Lulu Panty et aux aventures de ses auteurs : 

http://anneduguel.wix.com/gudule#!bd/h6tt8

   Le blog de Siné : 

http://www.sinemensuel.com/

Castor tillon

ROSE 8

 

                                       GROSSESSE LIBANAISE

 

Désormais, lorsque Rose et Omane, de plus en plus imposantes au fil des semaines, se promèneront dans les rues de Zouk, c'est tout l'opéra classique qui défilera à travers elle. Ce qui ne troublera personne, l'habillement féminin, dans cette population en majorité musulmane —djellabas richement brodées, tchadors, babouches multicolores —, étant somme toute assez proche du costume de théâtre. Mieux : son renoncement (provisoire) aux modes européennes, jugées provocatrices et impudiques, rapprochera Rose de la tranche la plus radicale des villageoises qui, jusque là, voyait d'un mauvais œil l'incursion d'une franzawia * dans leur communauté. Dès lors, n'ayant plus d'inquiétude pour la vertu de leurs hommes, elles s'intéresseront avec bienveillance aux phases d'une grossesse dont leur regard aiguisé jaugera, mois après mois, les progrès. Les pronostics quant au sexe du bambin à venir iront bon train, ainsi que les conseils — assez fantaisistes, au demeurant — pour modeler ce dernier à sa convenance. À savoir : manger exclusivement de la viande pour un garçon et des fruits pour une fille, ou s'exposer soit aux rayons du soleil, soit à ceux de la lune. D'autres recettes viendront compléter ce "parfait manuel de la future mère" : fixer durant trente minutes, chaque matin et chaque soir, la photo de la personne à laquelle on souhaite que ressemble l'enfant. Se laver les parties avec du lait de chèvre afin qu'il ait la peau bien blanche. Se masser le ventre à la purée de mangue pour que sa chevelure soit claire et abondante. Et, surtout, avoir de fréquents rapports avec le père car cela facilite l'accouchement.

En-dehors de la dernière, dont elle apprécie le bon sens et qu'elle suit à la lettre, Rose considère toutes ces suggestions comme des balivernes de sous-développés. Omane, que l'arrogance des "européens bouffis de certitudes" insupporte au plus haut point, lui en fait souvent le reproche, ce qui donne lieu à des discussions sans fin. Entre le cartésianisme de l'une et les superstitions de l'autre, Rachad et Amir se gardent bien de prendre parti. Ils se contentent de sortir, qui son pinceau, qui son Nikon, et portraiturent les harpies sur le vif. Croquis et instantanés, dignes des commères de Brive-la-Gaillarde chères à Brassens, serviront, par la suite, à illustrer un sketch intitulé : Disputes de grosses bonnes femmes dont Rose sera très fière et qui, quelques années plus tard, adapté par deux humoristes (mâles) en vogue, récoltera un franc succès au Théâtre du Liban.

 

 

                                                     * Franzawia : française

ROSE 7

 

                          GAVROCHE DÉGUISÉ EN REINE DE SABA
 
 

— Regarde, j'ai encore grossi.

Plantée devant la glace, Rose s’obstine à fermer la braguette de son jean.

­ — Eeeh, ne force pas comme ça, la rabroue Amir. Tu vas étouffer le bébé.

Elle rit.

— Tout de même pas. Normalement, ce pantalon est trois fois trop large.  

— Mets autre chose, je ne sais pas, moi. Tu as bien une robe ?

— Elles me boudinent toutes. Il me faudrait des vêtements adaptés.

— Tu veux qu’on aille en acheter à Beyrouth ?

Rose grimace.

— Par cette chaleur ?

En fait, le shopping, elle a horreur de ça. Le souk et ses joyeux grouillements, ses palabres, ses odeurs, OK, pas de problème (pour autant que la température soit supportable, évidemment, ce qui n'est pas le cas aujourd'hui). Mais les boutiques de fringues… Avec ces vendeuses qui vous embobinent, tentent de vous fourguer des marques hors de prix — et, généralement, y réussissent, si bien qu'après trois quarts d'heure d'essayage, on finit, de guerre lasse, par acheter un truc affreux, qui vaut la peau des fesses et qu'on ne porte jamais —, non merci !

— Qu'est-ce que tu vas faire, alors ? Tu ne peux quand même pas te balader à poil.

— Si j'avais du tissu, je me la fabriquerais moi-même, ma robe de grossesse.

C'est au tour d'Amir de rire.

— Je vois ça d'ici. Ce serait du joli.

— Ben quoi, je sais coudre. Ma mère m'a appris.

Avec un froncement de nez ironique, Amir suggère :

— Dans ce cas, adresse-toi à Hassan.

— Le tisserand ? Tu veux que je taille ma robe dans un tapis ?

— Il tisse des toiles plus fines, aussi. Ou alors, demande à Omane. Elle a des coffres remplis de soieries de toutes les couleurs.

— Ah, oui, Omane, c'est une bonne idée.

Sitôt dit, sitôt fait : Rose enfile à la va-vite une chemise d'Amir sur son pantalon dont elle garde la fermeture-Éclair ouverte, et court frapper à la porte voisine.

Elle en ressort une heure plus tard, nantie d'une somptueuse tenue — celle de La Tosca*, pourpre rehaussée d'or —, assez large pour y enfouir trois ventres comme le sien. Sa belle-sœur, qui n’entre plus dedans, la lui prête jusqu'à l'accouchement, ce qui, tout compte fait, est nettement plus pratique que de manier l'aiguille.

— Tu as une de ces allures, ma pauvre, s'esclaffe Amir. Gavroche déguisé en reine de Saba.

Flattée par la comparaison — qui, pourtant ne l'est pas, flatteuse, mais Rose a des critères très personnels en matière d'élégance —, elle se rengorge.

— Je te plais ?

Un long baiser lui prouve que oui.

ROSE 6

 

                                             REMORDS & TRAUMAS

Après avoir déposé les femmes et le blessé à Zouk, les deux frères repartent vers la crique, afin d'y récupérer leurs affaires. Lorsqu'ils rentrent, c'est pour trouver Rose berçant son enfant endormi dans le hamac, et Omane nettoyant une poussette hors d'usage, trouvée dans la cave.

— Il faudrait revisser les roues, dit-elle à son mari.

Ce dernier s'exécute. Durant toute la semaine, Rose trimbalera Grégoire dans ce "fauteuil roulant" improvisé, en ruminant ses remords. Avec, tournant en boucle dans sa tête, la voix sans concession de Suzanne Vermeer *: Un enfant de cet âge, il faut constamment le tenir à l'œil. Ta distraction aurait pu lui être fatale.

Puis le blessé guérira. Le médecin du village lui retirera ses points. La vie reprendra son cours. Et Rose cessera d'y penser.

Pas Grégoire.

Cet épisode, pourtant bien anodin, déterminera dans son inconscient une peur panique et définitive des piqûres. Ainsi naissent les traumatismes.

                                                         * Suzanne Vermeer : mère de Rose

ROSE 5

                                               L’ACCIDENT (SUITE)
 
      Par chance, il y en a un. Un petit interne timide et maladroit, trop novice encore pour établir un diagnostic mais assez dégrossi pour recoudre une blessure.
      Ayant longuement examiné celle de Grégoire, il le fait allonger sur une table et prépare son matériel. Le petit garçon qui, fatigué de pleurer, s'était assoupi sur l'épaule de sa mère, se remet aussitôt à brailler.
      — Qu'allez-vous lui faire ? se méfie Rose, agressée par la vue des pinces, seringues et autres instruments de torture.
      — Ne vous inquiétez pas, il ne sentira rien, ment l'interne qui n'en mène pas large.
       De toute évidence, la perspective de travailler sous le regard suspicieux d'une mère l'affole. Il en perd ses moyens. Ce que voyant, Amir ordonne à sa femme :
      — Va t'asseoir dans la salle d'attente.
      — Pas question, s'insurge Rose.
      — Fais ce que je te dis. Omane, emmène-la !
      Subjuguées par son ton sans réplique, les deux femmes obéissent. Durant le petit quart d'heure que dure l'opération, elles n'échangent pas un mot. Mais Rose se ronge les ongles au sang et Omane fixe le vide, droit devant elle. Par chance, les murs sont insonorisés. Ni l'une ni l'autre n'entend les hurlements de l'enfant que l'on recoud.
      Enfin, la porte s'ouvre et Amir paraît, très pâle, portant un Grégoire encore secoué de sanglots et la jambe couverte d'un énorme pansement.
      — Mon bébé ! s'écrie Rose, en fonçant sur son fils.
      Elle le prend, le cajole. L'embrasse tout partout.
      — Mon pauvre petit trésor… Ça va ? Le docteur ne t'a pas fait trop mal ?
      — Il ne faut surtout pas qu'il plie le genou, recommande Rachad.
      Rose approuve d'un hochement de tête, puis se tourne vers son mari.
      — Amir, est-ce que… ?

      Elle s'arrête, médusée. Le visage dans les mains, Amir pleure à chaudes larmes.

ROSE 4

                                                L’ACCIDENT

                                  

La récolte s'avère, au sens propre du terme, prodigieuse.

— Je ne pourrai jamais manger tout ça, proteste Rose, effarée.

— Et nous, on compte pour du beurre ? la taquine Rachad.

Contrairement à elle, il adore les oursins. Amir et Omane aussi. Comme accompagnement des samboussèks, ce sera parfait.

Une heure plus tard, rassasiés et même bien au-delà, ils digèrent, allongés à même la roche, lorsque des hurlements stridents leur parviennent.

— Grégoire ! bondit Rose, brutalement arrachée à sa béatitude.

Elle saute sur ses pieds, le cherche des yeux.

— Grégoire, où es-tu ?

Amir a été plus prompt qu'elle. En trois enjambées, il a rejoint l'enfant qui jouait quelques mètres plus loin, et le ramène dans ses bras.

Sur la petite jambe, une longue estafilade qui saigne abondamment…

— Mon Dieu, il s'est blessé, s'étrangle Rose. Donne-le moi !

Devant l'émoi de sa mère, Grégoire beugle de plus belle. Éperdue, elle le berce en retenant ses larmes.

— Mon bichon… Mon pauvre chéri… C'est tout, c'est tout, calme-toi. Montre-moi ton bobo.

— Prends une serviette pour arrêter l'hemorragie,  intervient Omane.

— Nan ! trépigne Grégoire en se débattant comme un beau diable.

En vain sa mère tente-t-elle d'éponger la plaie.

— Je… je n'y arrive pas, finit-elle par souffler. En plus, je lui fais mal.Tiens-toi tranquille, Grégoire, nom d'un chien ! Comment veux-tu que je te soigne ?

La sentant à cran, Amir intervient :

— Laisse, je m'en charge. On va se débrouiller entre hommes, hein, fiston!

Il sépare doucement la mère de l'enfant et emporte ce dernier tandis qu'Omane entraîne sa belle-sœur.

— Mais, c'est à moi de m'occuper de mon fils, se défend celle-ci d'une voix rauque.

— Tttttt, tu es bien trop impressionnable. Tu lui communiques ton angoisse. Aie confiance dans ton mari : je le connais, il va arranger ça en un tournemain.

Pas si sûr. En dépit des exhortations apaisantes d'Amir — « Allons, allons, ce n'est rien du tout. Juste une égratignure. Un grand garçon comme toi ne pleure pas pour si peu ! » —, les cris de Grégoire redoublent.

— Je vais lui filer un coup de main, s'empresse Rachad.

L'instant d'après, il réapparaît.

— Je crois qu'il vaudrait mieux l'emmener à l'hôpital.

Au mot "hôpital", Rose blêmit :

— C'est… c'est vraiment nécessaire ?

— A mon avis, oui. Il va avoir besoin de deux ou trois points de suture. L'entaille est très profonde.

— Il a dû glisser sur une roche coupante, commente Omane. Ce sont de vraies lames de rasoir, par endroit.

— C'est ma faute, s'effondre Rose. J'aurais dû le surveiller.

— Arrête, c'est notre faute à tous !

Le retour s'effectue dans une ambiance fébrile. Abandonnant le matériel sur place, les deux couples escaladent à la hâte les rochers, Amir en tête, portant son fils.

— Où y a-t-il un hôpital ? halète Rose.

Bien que dopée à l'adrénaline, elle est si peu encline à ce genre d'exercice que ses forces la trahissent.

— À Jounieh, répond Omane. La clinique où j'ai fait mes examens.

— Pourvu qu'ils aient un médecin de garde, espère Rachad.

— Ça, malheureusement, rien n'est moins sûr.

Bonus : un extrait des commentaires lors du passage de "Rose" sur l'ancien blog. Ambiance...